Private world

It’s interesting to see how the mind operates within our little 
bubbles of reality that are filtered through our fears and 
measurements of how things should be. Our private world is our 
most intimate reality with our secrets of what we hold close to our 
chest, our personal perception of how we are in the world, and how 
others see us. 

 
recall reading an article of a man who committed suicide because 
he could no longer carry the secret of being abused as a child.  His 
biggest fear was that someone would find out his secret so he 
decided that it was better to end his life than be recognised as an 
abused victim.   
  
For me this became apparent with the sudden death of my father at 
the  age of 72.  Dad was young in spirit but his heart gave up being 
overly stressed trying to endure a worn out lifestyle of catering to 
his taste buds.  After fighting off the fear of diabetes for ten years, 
he was suddenly diagnosed as category 1 and lost the use of his 
legs.  Literally over night he went from being an independent man 
about town who had set himself up quite comfortably on retirement 
at the age of 55, to suddenly being house bound in a wheel chair.  
 
As the only remaining member of my family, I was required to go 
through his personal effects. As I rummaged through his tight filing 
system of a lifetime of documents and family photos categorized by 
date, I was happy to see how predictable his character was.  
Glancing through receipts from 50 years ago, I wondered if I might 
come across some inconspicuous proof that he had been leading a 
double life like you see in the movies.  But no, he was true to 
nature.  One thing that did surprise me though was his marveled 
collection of art supplies that lifted my eyes like a child in a 
chocolate shop.  It became obvious that the joy of collecting the 
finest watercolours, pastels, paints, art books and materials to Dad 
was far more inspiring than actually using them.  As a child I had 
been conditioned to believe that he was the left-handed Leonardo of 
the family and I was no good as an artist as I was right-handed.  
And yet as I stood marveling at the mountain of unused art 
supplies, the realization that he had produced nothing from it 
helped me to reflect in the private world of a psyche conditioned to 
believe that he is not good enough. 

Leave a Reply

Your email address will not be published. Required fields are marked *